¿Qué será...?

Venían mal. A ella últimamente le  rondaba la sospecha  de que él  le era infiel. Una plaga de historias triangulares le  carcomían sus días. Vigilaba  full time todos sus movimientos y el control se convirtió en el socio ideal para agobiar la relación.

DOMINGO

“Nuestro gran tormento en la vida proviene
de que estamos solos y todos nuestros actos
y esfuerzos tienden a huir de esa soledad”

Guy de Maupassant.



Hoy no es sábado, claro, ya es domingo. Terminé de encender el fuego. El sol de una mañana tardía se encuentra herido de muerte, las nubes invernales han hecho su frío trabajo. No quería excusas que me decaigan, el invierno puede que venga como anillo al dedo en tal caso.
Regresé a los preparativos con entusiasmo. Lo único que quiero es que salga todo como lo había imaginado: la mesa servida, los amigos indicados para la ocasión (excluidos lo de mal carácter, pesimistas, los que llevan la agenda en la lengua, los proclives a los bostezos, abstemios, futuristas, los que nunca se olvidan la hoja de ruta, entre otros). Música con sahumerio “made in india” incluido, con tal de darle buena onda al momento. Para ir al grano, el plan consistía en sacarse de encima a la soledad, salirle al ruedo sin desesperación pero con la firme convicción de hacer algo diferente con ella, caerle de sorpresa y si fuese necesario torearla. Mirarla de frente.

"LO INTIMO"

"¡Hay que ver cómo son las gentes! No se atreverían a preguntarnos

nada referente a nuestras funciones íntimas nos interrogan acerca

de los móviles, de vuestros actos, sin pudor, sin prudencia ..."

Colette

Todo comienza bien. Un clima de paz orquestaba en el hogar. Ella producida hasta irradiar una sutil elegancia para la ocasión. Él, recién afeitado, no encuentra su camisa preferida para no perder la simetría con ella. Los minutos del reloj del living son acariciados por el insistente segundero. La prenda no aparece. La paz comienza alborotarse tras la búsqueda.

¿QUÉ PUEDE

UN HOMBRE?

“Dicen que el hombre

no es hombre,

mientras no oye su nombre

de una mujer”

                  Antonio Machado

Es baja, no llega al metro sesenta, unos treinta y siete años casada. La vida le ha dado dos hijos. Ahora piensa si la primera vez que lo miró no lo hizo encandilada. Ya no es lo que era, la debacle es inminente. No sabe lo que quiere, pero lo quiere ya, tal vez emulando al gastado refrán rockero. Un grupo de amigas ofician de consuelo y comienzan a hacerse eco de la breve crónica de un fracaso conyugal, como si se tratase de un espejo multiplicador de imágenes en donde el desahuciado yo de la diminuta mujer se refractaría en varios más. Comenzaron los comentarios, no se trataría de la señora en cuestión sino en un tema adueñado por el ávido colectivo femenino. Ya no era tan sólo el naufragio de un marido devaluado, sino la mira fue enfocada a la figura masculina en general: “Ya no hay hombres, Hombres eran los de antes”, “Son todos iguales…”, entre otros.